"Li achando que seria só mais um livro. Acabei chorando no meio da madrugada. Era como se alguém tivesse lido minhas cicatrizes."
Você engole tudo pra não virar briga.
Esse texto não te manda reagir — só te vê desmoronando calada.
Você finge que tá tudo bem.
Até pra você.
Engole o choro pra não virar “problema”.
Abaixa o tom pra ele não dizer que você dramatiza.
Mas tem uma hora que o silêncio pesa mais do que qualquer grito.
E é nessa hora que você começa a desaparecer — funcionando.
Você não pediu demais.
Você só queria ser vista.
Hoje, ele dorme do teu lado.
Mas faz tempo que você não sente que tem alguém ali.
Você virou paisagem.
Rotina.
Presença muda.
E continua.
Porque tem medo de perder.
Mesmo sabendo que, na real, você já perdeu faz tempo.
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"Li achando que seria só mais um livro. Acabei chorando no meio da madrugada. Era como se alguém tivesse lido minhas cicatrizes."
"Eu me vi em cada página. Não como vítima, mas como mulher cansada de carregar o peso de parecer forte."
"Não é leitura. É desabafo impresso. É o que eu diria se tivesse coragem."
Mas você não nasceu pra sobreviver. Você nasceu pra sentir — e ser sentida de volta.
Sim, Esse Livro é Pra Mim
Ou pode encarar vinte minutos de leitura que vão te lembrar quem você era antes de endurecer.
Eu Quero Ler. Mesmo Que Doa.